A falta de inspíração que tomou minha casa e sentou em meu peito, sufocando assim aquelas palavras de ordem definida que minha cabeça grunhia. Falta de inspiração que me enche o corpo com sangue já corrido, com ódio não gritado e com medo não sofrido... Vejo o mundo com ironia, pensando que ele não precisa ser representado, falar sobre ele é falar sobre tudo o que já foi dito. A chuva sempre molha o mesmo lugar... Busco algo desconhecido sobre o que falar, mas só me pulam na cabeça histórias já contadas. Deveriam vender remédio para pessoas em crise de criação, o mundo quem sabe teria mais artistas e menos coisas escritas em vão.
Um comentário:
Abstinência literária é, de fato, algo interessante: ora tu escreves como um alucinado, ora nem uma frasezinha medíocre te vem à cabeça para definir o que sentes!
Deveria existir também o livro "O retrato do artista quando está em crise". Quem sabe, se James Joyce ainda fosse vivo, ele não o teria escrito?!
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